Cansado de mim mesmo vou vagando,
por becos e vielas deste mundo.
Peregrino, ermitão e vagabundo,
por perdão e paz vou eu buscando.
Envolvido por mistério tão profundo.
A ponto de não conhecer o fundo.
Na cruz do ser, eis-me agonizando!
Mendigo de mim, as vezes sinto...
Uma opressão no peito, um desalento,
sensação sinistra e dolorosa...
Ficção não é, não eu não minto,
as almas que nasceram ao relento,
e a sombra desta vida tormentosa!
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